Une allure fondamentale

Le régime pluviométrique évolue peu, on alterne entre rideau et mur d’eau. Le nomade n’aime pas la pluie. La CB offre quelques heures de répit dans un hôtel quand c’est possible. A Clairvaux, vraiment rien de folichon mais cette chambre m’a probablement sauvé d’une nuit difficile.
Alors je tournicote en attendant une brève parenthèse. Depuis mon lever à 6h, ça laisse du temps, il est 10h30…Je me jette à l’eau, c’est vraiment le cas de le dire.
J’ai choisi cette fois de retrouver mon itinéraire prévisionnel en gagnant Bar sur Aube par la pampa. En fait la pampa est une éponge. Les « chemins blancs » ont du mal à encaisser la douche continue des trois derniers jours.
La seule portion d’un kilomètre non carrossable du GR est un enfer si on imagine les flammes en gouttes d’eau. Une montée/descente très raide, mon allure passe de 4km/h à 4 pas/mn. De l’autre côté, c’est la Champagne.
L’appellation, c’est du blé dans les poches, plus question d’en planter, me voilà dans le raisin.
A Baroville, c’est le porche de la mairie qui servira d’abri pour la pause grignotage. La fin jusqu’à Bar sera plus sèche. J’arrive assez tôt pour faire un safari photo. Il y aurait de la matière avec quelques hominidés alcoolisés mais je me contente du patrimoine bâti. Entre les « fermés le lundi » et les « fermés cause Covid « , pas beaucoup d’options pour le dîner. Je vais pour l’assiette mixte du kebabier.

Oldschool fashion

Une valeur sûre de la grolardise. Qu’on se le dise.

Pour clore ce bout de périple avec Olivier, j’avais réservé une chambre d’hôtes à Montigny. Bien plus facile quand on doit rentrer à la maison le lendemain comme mon compagnon de chemin. Janice et Phil, deux Écossais fort sympathiques nous ont choyés depuis la veille comme leurs enfants. Ce matin, c’est le temps des bye bye, séance photo de rigueur, chacun sa route disait Tonton.
La mienne devait être forestière, mais l’alerte météo la fera plus routière. J’essaierai de trouver un abri à Cunfin, qui sonne déjà comme le bout du monde. Un lavoir, une grange, un préau, je ne suis pas difficile.
J’y arrive sous un soleil brûlant et un air saturé d’humidité. C’est la fin du service pour le resto du pays, seul commerce réunissant poste, épicerie, presse…Olivier, un autre que le mien, le boss du bistro, m’ avertit que les trois lavoirs du village seront inexploitables, un détruit, un inondé et un autre dont il ne préfère même pas parler…
Il me conseille d’aller sonner chez le brasseur, à deux pas, qui pourrait dépanner un coin de grange. Mais un ancien du bled intervient pour m’indiquer la Chapelle Ste Anne, munie d’un auvent. Je vérifie l’info grâce aux outils numériques du monde moderne, ce sera parfait, à un kilomètre, dans la forêt, et sur ma route de demain. J’y bâtit un bivouac serré, la partie abritée peut à peine accueillir tente et effets.
Le ciel menace et La Chapelle ne tarde pas à s’en prendre plein la gueule. Un peu l’apocalypse, je suis blotti en haut des marches, ma Carrossa ne fait pas la maline non plus. Puis une pluie continue, le menu des deux prochains jours…

Nous quittons l’Hôtel du Roy d’Aisey sur Seine direction Vanvey. Le réservoir plein grâce au petit déjeuner complet du chef.
Les ravitaillements sont depuis le début bien compliqués. Le désert de Touillon, l’épicerie aux rayons vides de Coulmier le Sec, rien d’autre qu’un hôtel-resto à Aisey.
Ces communes se sont vidées, à chaque fois un grand nombre de maisons anciennes, de bon standing, fermes et granges de gros calibres également abandonnées. Il y a eu mais il n’y a plus…Les parcelles agricoles sont maintenant gigantesques, on y cultive pas grand chose. Trois jours que nous ne voyons que du tournesol et du blé…et que nous ne trouvons pas de fruits.

Après savante étude topographique, il s’avère que les « Voies d’Aisey « nous mènent tout droit à Vanvey raccourcissant franchement l’itinéraire initialement prévu. On devra y trouver un abri, les cumuls de pluie annoncés font peur à voir.
Il n’y a rien à Vanvey. Aucun commerce, aucun service si ce n’est poste et mairie.
Nous allons montrer pâte blanche à la mairie. Nous y croisons la plus haute autorité qui nous invite à installer notre campement soit au vieux lavoir, soit sous le préau de la très récente salle des fêtes. Nous choisirons la modernité. Mr le maire nous invite également à remplir nos bouteilles, l’eau des robinets publics étant coupés, comble de la désolation, « par précaution »
Le préau est juste parfait et nous savourons l’orage avec délectation, véritablement des murs d’eau.
A l’accalmie, nous partons chacun de notre côté pour « essorer le bled » , Oliv revient avec quelques bières, une dame qui taille ses rosiers m’offre des cerises de son jardin, délicieusement faites au sirop. La veillée tentera d’être digne d’une salle des fêtes.
Aujourd’hui dans le pays, seul le temps n’est pas sympa.

C’est après une excellente soirée et un tendre bisou « quai de gare « que l’aventure recommence enfin, la simple joie de mettre un pied devant l’autre.

Première épreuve de force à la sortie de Montbard, la route devient chemin puis sentier. Nous devons passer un « saut » qui nous oblige à décharger les 40kg de notre charrette bien remplie. Un parfum d’escalade malodorant pour notre véhicule. L’affaire nous prend un temps fou et à midi, nous n’affichons que trois kilomètres au compteur.

La suite jusqu’à la magnifique Abbaye de Fontenay se fera également dans l’effort… Un employé de la mairie de Touillon nous confirme l’absence de commerces et nous invite à remplir nos bouteilles. Seul signe de vie humaine dans ce village désert, autrefois animé, cela ne fait pas de doute. Le réseau Orange utilisé par Olive n’offre aucune connexion. Nous trouvons notre spot de nuit, entre champs de blés grillés et forêt épaisse. La pluie menace encore mais ventre plein et jambes lasses nous invitent au repos sous notre toile. Un sommeil lourd nous tend les bras…

Même avec peu de connaissances en géographie, on s'imagine facilement la proximité entre St Yorre et Vichy. La simple joie d'arriver dans une ville d'eau par la rivière. Lundi de Pentecôte, beau temps : les bords d'Allier sont déjà bien fréquentés à la mi-journée. A moins d'une heure de pagaie en amont, seules quelques carpes s'agitaient. Merci Oliv pour la balade. Quelques kilomètres de plus vers le Nord. Still by fair means.

Rien mis sous la semelle depuis l'automne 2018 et la sortie du Morvan. J'avais abordé ce massif en forme de patate depuis Moulins, esquivant ainsi une partie de Pont du Château (aux environs de Clermont-Ferrand) jusqu'à la préfecture de l'Allier. Ce parcours avait volontairement été mis de côté dans l'idée d'une micro-aventure ultérieure. En canoë sur l'Allier, c'était le projet. Canicule annoncée ce week end, mince créneau, mais suffisant pour atteindre Vichy depuis le pont de Joze. Il n'en fallait pas plus pour convier Oliv et gonfler les bateaux. Passage chez le boucher de Murol, au Super U de Pontduch, les invités de marque : glacière et grille BBQ . Extravagances carnées de rigueur. Embarquement sous le pont de Joze à la mi-journée, la température de l'air est conforme aux prévisions, bien trop élevée pour la saison. Celle de l'eau insuffisante pour une baignade, encore climatisée par les fontes hivernales. Ragondins et hérons sont surpris de nous voir, cette portion d'Allier reste peu fréquentée par l'homme et ses embarcations. La rivière évolue dans le lit d'une plaine surexploitée mais ses berges sauvages constituent un refuge pour la faune locale. Avec l'ouverture de la pêche revient pourtant le temps de quelques visites, dont nous faisons partie. Mais voilà qu'un battement continu se fait entendre à l'approche de Maringues. Un gros beat de techno, c'est maintenant évident, plutôt rive droite non loin de Crevant Laveine. Nom prédestiné à une free party de plein air. La musique digitale va et vient à nos oreilles au gré des lacets de la rivière. On croise sur la rive les premiers hominidés participant à la fête. Quadragénaires sympathiques et mal rasés, pas trop perchés. Ils nous souhaitent la bienvenue, proposant le passeport merguez/bière pour entamer les salamaleks. Comment leur dire qu'une cérémonie infiniment plus calme se prépare à quelques heures de pagaie en aval... Ribs au feu de bois, bière fraîche, moustiques. Presque le ronflement des castors.

 

Autoroute Lyon-Paris, TGV, champs de patates, de maïs... Demandez le programme jusqu'à Semur en Auxois...

Le long de la ligne à grande vitesse, un gros sac poubelle. J'ose le toucher du bout du pied. Un cadavre à l'intérieur. Je passe mon chemin sans vouloir en connaître la nature...

La voie ferrée désaffectée et sa trajectoire directe, qui m'apparaissait d'abord comme la bonne idée de la journée, s'avère impraticable au bout de quelques centaines de mètres. À moins d'être en possession d'une machette. La taille des ronces traduisent une utilisation précolombienne de ces rails... Et je choisis bêtement de longer la départementale pour les dernières longueurs, renonçant tristement à la poésie post-industrielle du chemin de fer abandonné.

Semur en Auxois me réjouit. La désuétude encore. Mais non sans charme. Château, belles bâtisses, sols pleureurs. Je sillonne la vieille ville de bas en haut avant d'atteindre mon hôtel et me réconcilie avec cette journée.

Au Bar de la Poste, la bière est fraîche. L'allure du client suivant l' est nettement moins. Vieux punkrockeur androgyne rescapé d'années d'acide. Collant moulant, rangers aux pieds, chevalières aux doigts, sous-pull panthère, sac de babeloche à clochettes en bandoulière et lunettes de soleil façon David Bowie. Un look aussi inclassable que dégueulasse. Mais très travaillé, le bonhomme sent bon et veut être vu. Complètement givré, en phase avec son accoutrement, il dit à peu près n'importe quoi et interpelle les premiers amateurs d'apéritifs qui finissent tout juste leurs journées de travail. Il veut que tout le monde soit " punk " et chaque nouvel arrivant a le droit a son sermon, la gêne est palpable devant l'agressivité de la requête. Tout le monde semble connaître l'individu. Une star locale donc. Qui sort son couteau à qui veut bien le voir. Un exhibitionniste de la lame. Les gens du coin s'écartent et sourient. Politesse méfiante.

Visière enfoncée, je règle mes dettes et fuis l'onde malfaisante de ce dégénéré. Direction resto.

Le revoilà alors que je trempe mes lèvres dans un expresso. Il se fait refouler, il est 21h. Il menace le patron. Je me lève et m'interpose pour payer mon repas. Il dit vouloir tout défoncer. Je fixe son regard, lui annonce qu'il n'en sera rien et qu'il ferait mieux de faire demi-tour, à moins de consentir à oublier pour toujours le bonheur de croquer dans une pomme. L'intimidation porte ses fruits, il dégage. Le patron se déride, m'offre le café.

L'orage est passé. Les clients attablés relèvent fébrilement les yeux de leurs smartphones.

Je lève le camp. Comment croire à la poésie du réel?

J'attends la caresse thermique du soleil pour mettre un pied devant l'autre et recommencer. Car malgré les progrès technologiques époustouflants de ces dernières années, ça reste la meilleure façon de marcher.

Une dizaine de coups de feu pendant le premier kilomètre me dissuadent de prendre le maquis comme initialement prévu. On connaît l'adresse légendaire des chasseurs européens du XXIème siècle. On vise moins bien quand on a pas faim. La semaine dernière, un cycliste s'est fait abattre sur un GR. Et on sait que bien peu d'adeptes du deux roues arborent un déguisement porcin pour leurs promenades dominicales, et pourtant... " Demain, un dernier jour dans le Morvan! " me disais-je encore hier...

Je continue malgré tout mon bonhomme de chemin sans me soucier des balles perdues.

Chemin qui m'emmène à l'Abbaye de Pierre qui Vive pour la dégustation de mon panier repas prudemment commandé la veille. Un lieu pour l'esprit, j'y soignerai mon corps.

Une bonne soeur dévale le talus à pas de chat pour se rendre à la messe de la mi-journée. Elle me propose un pique-nique spirituel en me conviant à l'office. Je ne sais que répondre et souris bêtement à cette vieille nonne aussi sautillante que sympathique. Après avoir balbutié quelques mots d'excuse malhabiles, je file avaler mon sandwich dans les jardins de l'abbaye.

Rouvray apparaîtra en milieu d'après midi et marquera la fin de ma traversée du Parc du Morvan.

Un chic hôtel rempli d'amateurs de bonsaïs, un verre de St Véran. Me voilà en Bourgogne!

La purge de la veille n'aura eu d'effet que d'aiguiser mon appétit. Le petit déjeuner est cette fois à la hauteur et j'attaque la promenade du jour par de nombreux allers-retours au buffet.

La journée sera estivale. De bonne augure quand on se dirige vers le lac des Settons, haut lieu touristique morvandiou.

Mais d'abord, traverser le maquis Bernard, poche de résistance à l'occupant durant la deuxième guerre. Ici, on s'est battu à mort, le petit cimetière au milieu des feuillus en témoigne. Entretien irréprochable, la mémoire est encore vive. Les rayons du soleil, presque horizontaux en ces matins d'automne, se font raboter par les résineux, filtrer par les feuilles des hêtres encore vivaces, et finissent leur trajectoire au niveau des tombes dans un contraste lumineux saisissant, entre fleurs fraîches et feuilles sèches.

Le lac des Settons ne tarde pas à montrer le bout de sa berge au farfadet que j'étais ce matin. Je dois maintenant prendre la casquette de plagiste. Au menu : pique-nique, torse nu, pieds dans l'eau, lecture et pédicure. Programme étonnamment estival...

La suite des évènements répond à une mécanique désormais bien rodée : voir où on dort / prendre une douche / boire un coup et échanger quelques mots / manger / dormir. En saupoudrant le tout de quelques notes et de quelques connections internet, on a la recette d'une fin d'après midi...

Alors ce sera La Vieille Diligence pour l'hébergement, ancien relais de poste transformé en ferme équestre.

Je m'y lave soigneusement et arrive beau comme un camion au PMU du Lac. Quelques deniers pour une boisson américaine au cola, quelques autres dans la caisse de la Française des Jeux. Aucun congénère francophone, je stocke ma salive pour une autre discussion.

Seul pensionnaire du gîte, je ne m'attarde pas à table.

J'honore mon repas et part profiter de la puissance de la fibre dans mes appartements.

Mon Allure Fondamentale me conduira cet automne en France, à Château Chinon, que j'avais laissée il y a deux ans après une course pluvieuse depuis Moulins. Cette fois, j'en partirai. Pour atteindre Montbard, près de Dijon, une semaine plus tard. Ce qui devrait réduire le compte à rebours kilométrique jusqu'au cercle polaire d'un peu plus de 130km.

La journée se place sous le signe de la désolation. Le trajet en train de Clermont ferrand à Nevers est, d'un point de vue agricole, apocalyptique. Les champs brûlés défilent, exterminés par la sécheresse d'un été millésimé. Seuls les pommiers, garnis de leurs fruits rouges, brisent cette monochromie aveuglante. A l'arrivée, Château Chinon semble aussi vide que le bus qui m' y a conduit. La moitié de cette petite ville est à vendre, la gloire du passé a trépassé. Boucheries, merceries, cordonneries, épiceries, tout y est passé...

Au mois d'octobre, les jours sont courts et j'ai choisi le confort des hôtels pour mon pèlerinage automnal. Le premier de la liste, je le connais : le Vieux Morvan et son charme (à débattre ) désuet... Rien n'a changé depuis mon séjour en 2016. A la fois, rien ne semble avoir changé depuis bien longtemps