Une allure fondamentale

Ce sympathique plombier à casquette est d'une ponctualité chirurgicale. Je lui ai commandé le petit déj pour 8h et j'aspire ma première gorgée de thé à 8h02. J'enfile mon sac à dos, un nouveau sac à dos, un très bon sac à dos, un très beau cadeau. Le programme de la journée est simple mais bien chargé : rejoindre une vallée verte à 5 km, la remonter jusqu' au bout, passer le col, redescendre en fond de vallée puis suivre la piste jusqu'à apercevoir la prochaine... La ballade est de toute beauté, la température idéale. Un oued à sec me permet de rejoindre la "vallée verte", ambiance canyon préhistorique. Ensuite, c'est l'explosion de vert, de l'eau partout. Eau, source de la vie. Je profite des couleurs depuis la piste panoramique. Je la suis jusqu'à rencontrer la rivière. Des hommes préparent un tajine, abreuvent les mules. Les femmes étendent le linge sur les cailloux aux dimensions les plus adéquates. Les enfants alternent entre petits coups de main et douces rêveries. Personne ne me demande où je vais, ma présence ne semble pas bousculer l'ordre des choses. Ces ondes bienfaisantes me poussent à une courte halte au bord de l'eau. Moment d'une indescriptible poésie au parfum d'éternité. La piste n'est plus mais le chemin qui s'enfonce est féérique. Je marque une nouvelle pause avant la dernière ascension de la journée. Le paysan laboure ses terrasses à l'aide d'un mulet. Je lui emprunte l'ombre d'un des ses fruitiers. Un faucon choisit ce même arbre comme étape. Je me pétrifie, espérant rallonger mon temps d'observation. Le rapace est à peine trois mètres, il attendra la fin de mon apnée pour s'en retourner. Peut être un représentant des autorités locales missionné pour prendre soin du bon déroulement de ma randonnée. Mais sans l'indélicatesse de l'homo sapiens. La descente est tout aussi magique, des villages perchés, une architecture traditionnelle discrète se fondant dans le paysage. C'est seulement au bout de 30 km que je trouverai mon bonheur pour la nuit. Un éperon caillouteux au milieu des plants de lavande. Vue imprenable sur la vallée de Ouirgane. Je monte le camp, me nourris, vite fait... A la nuit à peine tombée, je file dans mon duvet, les jambes lourdes, l'esprit léger...

La chaleur de la veille a eu pour effet de modifier mon horloge interne et je me remet en route dès les premiers rayons du soleil, bien décidé à profiter d'une relative fraîcheur matinale. Je croise la mob du lutin bienfaiteur qui m'avait souhaité bonne nuit, grossièrement cachée derrière un arganier isolé. Il n'est pas encore en piste mais devrait bientôt pointer le bout de sa moustache. En effet, il ne tarde pas à arriver à mon niveau. Salamaleks d'usage et question tout aussi rituelle : " où vas tu ? " Je jouerai cette fois sur l'ambiguité de la notion de " tout droit " selon qu'on se déplace à pied ou en engin. Et c'est ainsi que nos routes se séparent. Et il n'est jamais plus question de ma sécurité quand l'effort de la marche à pied devient nécessaire à la filature. Je suis maintenant tranquille, pourvu que ça dure... La descente sur Adassil, prochain ravitaillement, commence par une descente d'oued à sec. Un saut de trois mètres m'oblige à la plus grande prudence. Je fais parvenir le sac en bas à l'aide d'une cordelette. C'est le tour du bonhomme. Je prends le temps et me concentre. Rien de difficile mais tout de même exposé. Aller jusqu'au village ne sera plus qu'une formalité. J'y trouve des sardines, des oranges. Je partage 1,5l de Ice, une imitation de Fanta Orange, avec les enfants du quartier. De la chimie pure, je n'en crois pas mes papilles...La pause est terminée, je repars en quête d'absolu. La poésie s'arrête au premier son de pétrolette, quelques kilomètres après le douar. Hassan, jeune berbère de 25 ans rasé de près, deux enfants et demi, pas un mot de français... Il m'accompagnera jusqu'à mon spot bivouac, un petit plat au milieu des cailloux. S'en suit un grand classique, il me passe le caïd au téléphone. Entretien courtois dans un français académique. Tentative vaine de me faire changer de camping. Mes phrases s'allongent, la batterie du téléphone s'épuise... jusqu'à ce que je rende l'appareil à son propriétaire... entièrement déchargé !!! L'affaire est réglée, il n'y a plus qu'à se dire au revoir. Hassan me dit qu'il passe le relais et que demain, c'est un de ses amis qui m'escortera jusqu'au prochain village où je prendrai mon petit déjeuner. J'essaie de rester philosophe en pensant aux bienfaits des voyages organisés.

C'est toujours avec une grande excitation que je retrouve les montagnes marocaines. En 2012, j'avais occulté le Haut et Moyen Atlas, de Marrakech à Fès. Les séances de rattrapage avaient commencé l'année dernière me conduisant non loin d'Imi n Tanout après une traversée Sud/Nord depuis Taroudant. Bon élève, travailleur et rigoureux, je repartirai cette année du point d'arrivée de l'année précédente. J'abandonne cette fois l'idée d'enregistrer de la musique en chemin, le parcours prévu apparaissant déjà comme bien chargé en kilomètres et dénivelé. J'accorderai pour ce périple une attention particulière au poids du sac. Aussi, je pèse minutieusement tous mes items, et ce après une sélection drastique de ce qui doit être emporté. 13 kg et 669g, sac compris, voilà le verdict. Quelques exemples intéressants : un passeport 35g, une pile LR6 25g, un sachet d'aspirine 3g... Direction Boulaouane à quelques kilomètres du village d' Ait Moussa d'où cette promenade commencera. J'y trouve une famille proposant des chambres et repas à prix doux comme on dit dans les guides touristiques. Ce sera ma soirée étape. Mohamed parle un français très correct mais il a fait ses études en anglais et c'est donc la langue de Shakespeare que nous choisirons pour communiquer... Il me parle déjà de "sécurité" et j'imagine déjà le scénario du lendemain : escorte locale à mobylette, toujours la même question, "fine radi? (où vas tu?) Je me fais à cette idée et profite tout de même de la soirée, de la fraîcheur de la terrasse, de la sensation de satiété, du confort d'un lit...

" Une perturbation traversera la Nièvre en fin de matinée " La justesse de cette prévision coïncidera avec mon entrée dans le Parc du Morvan. Une journée dans les bois jusqu'au plus haut village du Morvan, Glux en Glenne. Je contourne le Mont Beuvray, hot spot druidique. Me privant ainsi des pouvoirs conférés aux eaux de l'Yonne qui y prend sa source. Les femmes y plongeaient leurs seins pour favoriser la production de lait maternel. L'histoire restant muette quant à quelle partie du corps masculin immerger dans l'eau magique, je passe mon chemin et continue ma route. Malheureusement, et malgré ma " vigilance accrue", je ne croiserai pas de fées, pas d'elfes, pas de lutins... Le gîte de groupe de Glux en Glenne pour moi tout seul. Mme Wood, un nom prédestiné au vu des paysages environnants, est aux petits soins. Ce soir, menu Brexit aux saveurs d'Outre-Manche. Mme Wood parle un français fluide parsemé de folkloriques créations linguistiques. Nous discutons dans la bonne humeur. De son travail notamment. Le gîte accueille des groupes de randonneurs, de cyclistes et de... druides!! Sa description de ces chamans est savoureuse et j'imagine des barbus vêtus de ponchos en laine, gambadant, serpette à la main, à la recherche du gui nécessaire à la décoction miraculeuse... J'avais l'image de Panoramix, druide solitaire et peu bavard. Et voilà qu'on me dit qu'en 2016, même les sorciers font des concentrations. A quand le rassemblement d'ermites équipés de Ipads?

Bourbon Lancy s'éveille dans la brumitude. Je quitte les douilletteries de la Tourelle du Beffroi en habits de marin, à l'assaut du bois de la Teugne. Le cumul d'humidité et de douceur a fait naître des champignons. Avant hier déjà, le bivouac d'automne m'avait offert la joie de m'endormir dans un cèpe. Le village de Grury sonnera la fin de journée. Un ancien m'interpelle : " Atypique, votre affaire! Compostelle à l'envers? " Je rebondis brièvement puis enchaîne sur la nuit qui ne tardera pas à poindre, les possibilités de passer une nuit au sec. Il m'aiguille vers la mairie, il y a un local près du terrain de tennis. La mairie est fermée aujourd'hui. La secrétaire m'ouvre malgré tout, sourire aux lèvres. Elle m'échange les clés du bloc sanitaire contre une photocopie de mon passeport. Le deal est valable. Un toit, de la lumière. Même si ni eau ni chauffage.

"Attention à la fermeture automatique des portes" Direction Moulins. Le nez collé à la vitre, je regarde Clermont Ferrand s'éloigner dans le gris de novembre. Déjà, novembre, c'est triste. Le cru 2016 l'est encore plus particulièrement quoique plus recommandable que le millésime 2015. Le bouton nucléaire est maintenant dans les mains de Donald. La flamme de Cohen s'est éteinte. Hier on commémorait les morts du Bataclan. Aujourd'hui, comme Macron, je suis en marche et c'est là notre seul point commun. La journée se déroule comme une méditation en mouvement ponctuée de quelques douleurs dans le milieu du dos, signe de la fraîcheur du départ. Je sors du rêve à 16h30. Même si aujourd'hui c'est l'extrafull moon, comment croire à la flurorescence du gris qui flotte au dessus de ma tête? Il fera nuit dans 1h30. Une ferme sur mon chemin, l'occasion d'engager la conversation. " J'aime autant pas " sera la réponse à ma question qui concernait l'éventualité de planter une tente dans un des trois hangars de 200m carrés. Je finis dans le bois à 2km. Trop tard pour construire un feu. Pas de veillée. Au lit à 19h30. Et un récital de groin de cochon pour animer le début de soirée...

Au matin, il ne reste qu'une bouteille d'eau. Hier, nous avons croisé un relais telecom. Nous ne nous sommes pas arrêtés. J'ai encore confiance. Un " bâtiment remarquable " est noté sur mon road book maison, dans quelques kilomètres. Nous approchons. Un autre relais telecom. Pas d'électricité ici. Pas de panneau solaire en vue. Le poste est donc alimenté grâce à un groupe électrogène, lui-même rempli de carburant par un gardien qui vit là. Le bonhomme n'est pas bavard, il nous dit ne pas avoir d'eau. Impossible. Pas d'être humain sans eau. Il nous faut insister. La tablette de Milka qu'on lui propose en échange ne suffira pas à le faire sourire, encore moins à régler un léger problème de consanguinité. Mais nous avons le précieux liquide, carburant du marcheur sous le soleil. Maintenant nous devons avancer. L'avion qui ramènera Rémy en France n'attendra pas. Il décollera demain de Marrakech à 19h. Nous sommes à 40km de Lalla Aziza, le village synonyme de la fin de cette promenade. Il nous reste un peu plus de 24h pour l'atteindre. Nous passons côté Nord à 2650m d'altitude. le changement est radical. L'eau coule en abondance. Les bords de la rivière sont même spongieux. Et le plaisir simple de pouvoir s'abreuver sans limite... Changement d'aiguillage pour la fin d'après midi. La piste, on connaît. Essayons donc ce chemin muletier qui semble enchanteur.Très vite, c'est un régal. Vertigineux. Et bien que la pente s'approche des 50%, l' homme s'est installé ici, apprivoisant l'extrême verticalité des lieux. Seule l'eau semble être LA condition à la vie. Une centaine de maisons faites de pierres et de terre. Peut être un millier de personnes accrochés à la montagne à la limite de l' apesanteur...
Le petit air frais qui nous sèche alors les tempes annonce un changement, nous allons repasser côté ubac. Et là, surprise sonore et visuelle : le ballet des bulldozers qui grignotent les cailloux pour faire naître une piste. Evidemment, nous passons vite notre chemin mais l'ambiance "ubac" reste de mise. il y a du vent et les nuages enlacent les sommets. Lalla Aziza est en vue et c'est au bout de 35km que notre "plateau à bivouac" nous est offert. Les tendons sifflent, il était temps.
Encore un repas de rois. Quelques gouttes de pluie sèche pour animer la soirée. Comme à l'accoutumée une sacrée soirée. La dernière soirée.

Aujourd'hui sera un grand jour. Nous avons rendez vous à Talmakant entre 12h et 14h. Rémy atterrit à Marrakech à 9h. Je partirai à la même heure. Son programme : formalités d'aéroport, deux heures de route, une heure de piste. Le mien : 1000m de dénivelé négatif sans sentier dans les cailloux. Les téléphones cellulaires sont connectés. J'imagine mon pote guider un taxi au gps sur une piste qu'il ne connait pas, ménager la susceptibilité d'un chauffeur qui ne sait pas où il va. Le début de ma descente sera un plaisir éphémère. La suite : glissades, cailloux tranchants, chaleur, plantes qui piquent... Cinq kilomètres en trois heures. "Lentement" car dans l'obligation de faire "sûrement". Et me voilà sous un arganier à 12h20, au bord de la piste, à quelques centaines de mètres du village. L'aventurier clermontois arrivera 50mn plus tard. Nous voilà réunis. Au nom de la sainte allure fondamentale.
Mais d'abord réunis autour d'un tajine comme le petit lutin Reda me l'avais promis. Annoncé comme "tajine de frites", argument marketing choc destiné à séduire l'européen américanisé, c'est en fait un tajine de chèvre qui se présente et qui nous régale. Du thé, un soda américain au cola, nous voilà prêts à continuer le chemin... Deux heures de petits pas sous un soleil toujours aussi écrasant. L'épiderme de Rémy s'en voit directement et violemment ambiancé. Un petit plat repéré la veille du haut de ma montagne fera un beau bivouac. Pour fêter ça, la surprise tirée du sac de mon compère : une simple bière, mais ici, un élixir...

Un troisième jour qui s'annonce pas facile. Itinéraire en partie hors sentier, pas mal de dénivelé. Deux possibilités de ravitaillement aujourd'hui, il faudra ensuite tenir 48h. Le premier épicier me donne de l'eau et m'offre du pain. Le plein est fait, je n'ai rien acheté. Je lui demande quand même Coca et biscuits. C'est maintenant l'heure chaude, je fais le choix d'avancer. Pas vite. Une pause toutes les demi-heures, refroidir les pieds, soulager les épaules. 10 km jusqu'au prochain village, quatre heures de marche.
1800m d'altitude, les maisons sont accrochées à la pente. Chez l'épicier, toujours le même scénario : biscuits et soda pour tout de suite, pain et eau pour plus tard. Toujours pas d'eau à vendre, pas de pain non plus. Le petit moustachu m'assure la haute qualité de l'eau du village et qu'il me donnera du pain maison en passant par chez lui. Vu d'ici, suivre la vallée (mon itinéraire prévu) me semble bien fastidieux. Je me vois déjà longer la crête, plus direct, plus panoramique. Sans doute un chemin de berger existe-t-il jusqu'au sommet. J'aborde la question avec le commerçant. Ni une ni deux, il appelle deux de ses fils : le petit ira remplir mes bouteilles, le grand m'accompagnera dans la montagne, portera les bouteilles et le pain cuit par madame. Un voyage organisé, si on peut dire... Le petit lutin, Reda, m'accompagne donc jusqu'à un promontoire à plus de 2200m d'altitude. J'y dormirai, il y a un peu de bois. Journée difficile, mort de fatigue mais tellement vivant. En m'endormant, j'entends des voix. Deux voix. je reconnais celle de Reda. Un autre bonhomme est au téléphone. Il me dit vouloir voir mon passeport, je lui répond par la même requête, j'aimerais voir le sien. Embarrassé, il tourne autour de la tente. J'ai sommeil et envie d'en finir avec ces formalités d'altitude peu orthodoxes.
Je lui montre mon sésame. Les lutins disparaissent. La Terre est un hôtel. Mais on y montre ses papiers.

Le bus s'arrête, il fait nuit, j'ai la tête dans un seau de mousse, je ne comprends rien. Le bus se vide, il a une heure d'avance malgré une demi-heure de retard au départ, j'ai compris. Nous sommes à Taroudant. Gare routière. Pas très glamour. Je choisis l'option fraîcheur avec une promenade dans les rues désertes de cette petite médina. Le jour se lève, les êtres humains l'imitent.

Voilà d'ailleurs un représentant de l' espèce. Il fait partie de la sous-espèce "petit lutin" qui apparaît tout le temps à des moments inattendus. Il s'assoit sur un banc, cinq minutes avec moi. Costard-Crevette. Français approximatif mais ça va. Un peu perché mais ça va. J'ai appris à toujours demander mon chemin aux petits lutins pour peu qu'ils soient gentils. Il m'indique une minuscule station de taxis à la sortie de Bab Talrount. Taxi jusqu'à Oulad Brahim. Puis minibus jusqu'à " Carfour Mnizla " et enfin un éventuel pick-up jusqu'à Mnizla. J'ai toutes les infos et je remercie le petit lutin d'une belle blonde d'origine gauloise. J'arrive deux heures plus tard à Mnizla, tant bien que mal au dos. Si taxi, camionette et pick-up forment la sainte trinité, je ne suis pas un bon chrétien.

Midi, 30°C. Pas la meilleure heure pour partir randonner. Mais il me tarde et c'est parti! Des arganiers, des chèvres, des chèvres dans les arganiers. L'une d'elles fait une chute de cinq mètres, se relève, puis remonte dans l'arbre au bout de cinq minutes. Les moutons sont soit moins agiles, soit moins aventuriers... Le soleil écrase et brûle, les pieds cuisent, les pauses sont délices...L'épicier de Talaint refuse de me vendre ses sachets de Nescafé, sous prétexte de date expirée. Il les remet néanmoins délicatement dans leur boite...

Biscuits et soda pour le goûter, eau du robinet pour la soirée, le plein est fait. Me restent deux heures de marche jusqu'au bivouac et 500 des 4000m de dénivelé de la semaine. Je trouve mon petit paradis pour la nuit : l'ancienne piste, cinquante mètres au dessus de la nouvelle. Plat, discret, pas de détour, vue imprenable, du petit bois. Les ingrédients d'une bonne halte, d'une bonne soirée.