Une allure fondamentale

Prendre rendez vous à Gravenzande, non loin de Rotterdam, pour le 7 août aura été un petit défi et un moteur. Réserver un studio pour deux jours, une première pour moi, et un pari. Mais il y a aussi le côté rassurant de l’objectif à atteindre puisque mon logiciel interne n’est malheureusement pas encore formaté pour l’errance poétique, on ne se refait pas. Plus qu’une cinquantaine de kilomètres à faire en trois jours. Sprint intermédiaire, je décide de les faire en un jour et demi pour ménager un jour de repos à Maassluis, à 35 km de là où je me trouve. Je réserve l’hôtel et le paye comme on achète des carottes pour faire avancer son âne. Après une courte partie bucolique sur des routes de campagne, c’est très vite l’ambiance de Rotterdam qui se profile, un parfum d’Anvers pour moi. Du béton, des usines, des canaux, des cargos, des containers. Je mange les kilomètres plutôt sportivement jusqu’à Rozenburg où m’attend une courte liaison par bateau pour atteindre ma destination du jour. Mais c’est encore une fois en fin d’après-midi que les surprises arrivent et rarement les bonnes, jamais le matin… Le pont principal et donc l’accès direct au port est fermé pour travaux. L’analyse topographique sera aussi simple que douloureuse. Il faut contourner toute la ville par la zone industrielle pour rejoindre le prochain pont. Les deux kilomètres restants se transforment en dix dans un décor bien peu sexy. Je mange un peu, je sais aussi que c’est dans ces moments qu’un coup de mou survient. Je marche avec l’enthousiasme d’un emballeur de cartons. Heureusement, la machine sera sans faille et je ne perds pas de temps. 38km. Mon arrivée à Maassluis à la saveur d’une grande arrivée. Je me gâte en pensant à la suite.

Un ami, du beau temps, la mer, les dunes, avancer, sereinement.

Mon voisin de camping m’avait déjà comblé de joie hier en m’offrant deux œufs. Le revoilà ce matin avec une tasse de café chaud. Déjà le quatrième pour moi tandis que lui ouvre à peine l’œil. Je me fais aider pour trouver mon camping de ce soir, sans succès, tout est complet. J’envoie quand même un mail expliquant ma situation particulière avant de quitter les lieux. J’attaque aujourd’hui le chapelet d’îles zélandaises toutes reliées entre elles par la route, toujours séparée entre autos et vélos. Avant d’atteindre le bord de mer, je me ravitaille dans une boutique de produits fermiers. La piste longe la côte balayée par un fort vent d’ouest. Les kites sont de sortie, par centaines. J’imagine Gulliver avec une tapette à mouches…Également difficilement dénombrables, les éoliennes sont partout. Je n’arrive pas à y voir une pollution visuelle, elles semblent avoir toujours avoir été là. Quant au dérangement sonore, il est quasiment inexistant, ce moulin moderne développant moins de décibels que le moteur d’une voiture thermique au feu rouge. Mais en France, on semble trouver toutes les raisons de continuer la manipulation de l’atome, dommage. Je me régale de cette journée où l’homme et la nature marchent main dans la main d’un point de vue énergétique. Mon mail du matin n’est pas resté sans réponse. Bien que complet, le camping Eschdoorn pourra m’accueillir, car je n’ai pas de grands besoins et c’est ce qui fait ma grande richesse. L’entrée dans la station de Westenschouwen signe la pause goûter, des « poffertjes », pancakes de trois centimètres de diamètre arrosées de beurre et de sucre. Peter me reçoit ensuite dans son mini camping. Seul bédouin n’ayant besoin que de soleil pour recharger mes appareils, je choisis mes voisins, des poneys dont je comprends largement aussi bien le langage que celui de leurs propriétaires.

A sourire équivalent, je préfère les herbivores.

Promenade côtière de quinze kilomètres au menu du matin. Je me laisse couler jusqu’à Breskens pour y prendre un ferry, première entorse obligatoire à ma doctrine du sans moteur. Parfum de dimanche, la météo n’y est pas. Temps gris, vent d’Ouest en rafales, difficile de se laisser aller à la contemplation. Le moindre recoin abrité y est pourtant propice et c’est alors la mer qui me regarde manger mon sandwich. Mes casse-croûtes de mi-journée sont quasi tout le temps les mêmes. Charcuterie, fromage, tomates quand elles se présentent, fruits frais et secs. Seules les opportunités peuvent faire varier ce régime. Mais l’usure intestinale commence à se faire sentir malgré la joie quotidienne du même régime. Le soir, c’est toujours chaud, si possible des féculents. Mais c’est souvent le compagnon de route qui transforme une popote en festin. C’est l’inconnu total pour celui de ce soir. Je prendrai mon ferry-bus pour vélos et piétons, me trouverai un hôtel à Vlissingen. La fenêtre ouverte, le continuel défilé des porte-containers remplace facilement un bouquet de chaînes télé incompréhensibles. Une vue imprenable qui, chose rare, me fera perdre le sommeil.

Hypnose immobile cette fois.

Je n’aurais pas la joie de comparer mon camping d’hier avec un autre concurrent belge.
C’est aujourd’hui que je quitte le pays et passe en Hollande.

Sans parler d’une arche monumentale, je pensais bêtement qu’un signe quelconque apparaîtrait au moment de basculer. Et c’est seulement en regardant mon téléphone que je m’apercevrais du changement, du coup purement administratif.
Je circule au milieu des routes de campagne, quasiment désertes. Je rejoins parfois de plus grands axes pour faire jonction, toujours à l’abri de la circulation automobile.
Le bivouac aux Pays Bas est interdit et apparemment bien réprimé. Je choisis la voie de la tranquillité en choisissant un « mini-camping », ce qui signifie rudimentaire. Quelques emplacements, un bloc sanitaire. Je réserve par prudence, on est au cœur de l’été et je connais pas les coutumes locales. J’y arrive encore bien frais, après à peine plus de vingt kilomètres. Le fonctionnement du bloc sanitaire est encore plus extraordinaire que la veille et j’étais déjà impressionné. Un peu comme une session de flipper en 1988, il faut arriver les poches pleines de monnaie. Pièces de cinquante centimes pour les douches, cinq minutes la passe. L’eau chaude pour la vaisselle, des pièces de vingt centimes, pas plus de dix litres. Pas de possibilité d’extra-ball. Grâce à Dieu, l’eau froide est gratuite, on peut pisser et boire à satiété. Je me fais un extra à 1,40€ pour la vaisselle et les aisselles.
On dirait qu’ici on anticipe les pénuries d’énergie.

Car bientôt à ce prix, l’eau ne sera plus chaude.

Je prépare moi aussi ma lunch box au buffet de l’hôtel où les travailleurs déjà présents sont attablés au quatre étoiles comme à la cantoch. Il faut faire le plein, la journée s’annonce longue et linéaire. Il s’agit tout simplement de suivre le canal jusqu’à Anvers. La journée d’hier tenait déjà de l’hypnose, on pourrait passer à une anesthésie… C’est d’ailleurs ce qu’il se passe puisque je m’endors au volant, vraiment. Mais l’effet est nettement moins dramatique à 5km/h qu’à cinquante. L’expérience n’en est pas moins troublante. On peut marcher dans un demi-sommeil mais à l’endormissement, tout s’arrête, malgré une trajectoire encore correcte. La tête tombe en avant, le corps s’éteint. Évidemment tout ça en moins d’une seconde, étonnant. Il me faudra un délicieux sorbet et un thé glacé piquant pour sortir de cette brume pas si désagréable.
J’ai la chance d’entrer en périphérie d’Anvers par une zone de travaux. Une heure de poussière et de camions qui anéantissent les derniers espoirs d’un bivouac de banlieue. Troisième port d’Europe, pas pour rien. Dormir dans une forêt, déjà fait. Dans une forêt de containers du monde entier, jamais, mais j’aimerais.
Le premier quartier de la ville est le quartier marocain. Rien n’y manque, tout est comme là-bas. C’est l’heure du nouss-nouss, ça sent les fruits, les légumes, la coriandre réanime mon nez, endormi depuis des semaines d’odeurs de frites.
J’ai finalement choisi le camping même si moins reposant après déjà plus de trente kilomètres.
Je dois traverser l’Escaut par un tunnel cyclo/piéton pour rejoindre le camping. Une série d’escalators permet de descendre et de remonter. Je n’en ai jamais vu d’aussi beaux. Les plus vieux d’Europe, tout de bois patiné. L’aller se passe sans souci et je fonce dans le tunnel. La remontée vers l’extérieur sera bien différente. Je fais le mauvais choix, celui de garder la Carrossa dans le sens de la marche. Le poids est plutôt vers l’arrière et à la première levée de marche, c’est la catastrophe. Les quarante kilos m’envoient trois mètres plus bas. J’essaie de retenir le poids, je n’y arrive pas. Sur le dos, la moitié de la charrette sur les tibias, je descends deux mètres plus bas encore. Cette fois je bute sur un père de famille qui lui aussi manque d’être entraîné vers le bas. Une âme charitable déclenche l’arrêt d’urgence. J’ai maintenant la tête au niveau du sol, nez à nez avec la roue avant du vélo d’une mamie, paniquée. Je dégage mes deux jambes, rien de cassé, mais j’aurais voulu des protèges tibias. Il aurait vraiment pu se passer quelque chose de grave, et par ma faute. Récompense de cette erreur, le camping est complet et la négociation est impossible. Je dois retraverser le tunnel Ste Anne, trouver un hôtel. 18h30, 38km, les tibias en sang et les douleurs dues au choc qui commencent à apparaître. Je m’en tire bien sur la fin et trouve tout ce qu’il faut si on excepte le kinésithérapeute.

Je me rappelle les paroles des murs de la veille.
Stay high, wild and free.
Pas facile parfois de tout combiner.

C’est le passage d’un humain muni d’une frontale qui me réveille. Le mystère quant à son identité restera total. Je lève le camp avant 8h.
Direction Aarschot, se prononce Aarsseute, ville anonyme de Flandre. L’honneur fait aux vélos est un régal. La piste ne discontinue pratiquement jamais, qu’elle traverse une commune, emprunte une grande ou petite route. Jamais le stress des voitures, les mondes sont cloisonnés. Entre vélos et autos, on ne partage pas le même bitume. On partage entre sportifs, retraités, travailleurs, écoliers. Tout se beau monde pédale et se respecte.
Je me renseigne sur la route pour Aarschot dans un bistro alterno à la halte méridienne.
Par la nationale, 4 km en trajet sécurisé. L’itinéraire initialement prévu ne s’annonçant pas vraiment paradisiaque, je décide donc donc de couper droit en utilisant la route à vélo qui suit la nationale. Et j’arrive aux alentours de 13h. La place centrale est très très calme. Après une brève réunion, je décide de boucler l’étape ici-même, dans cette triste bourgade. Mais j’y trouve un bel hôtel au nom imprononçable, un ancien moulin du XVIeme siècle devenu design. Sous un torrent d’eau chaude, je m’aperçois que je viens de boucler ma cinquième semaine de balade.

Certes, une promenade à rallonges.

J’ai refait surface et arpente maintenant les allées du marché pour les produits frais, celles du carrefour pour le sec. Une fois la piste cyclable rejointe, toujours le réseau Ravel, c’est le calme absolu, des arbres, des oiseaux, un espace de sérénité. Même si pour ce soir, c’est l’inconnu. Pas de camping, pas d’hôtel et aucun renseignement sur les coutumes de bivouac le long de la voie verte. Cela ne m’empêche aucunement d’avancer le cœur léger, prêt à l’aventure.
J’avale les kilomètres, la piste semble avancer toute seule, comme un tapis roulant. Encore une fois , j’irai faire le point dans le premier bar se présentant. J’en trouve un jouxtant mon ruban de bitume. Jupiler de rigueur. Jeune patron peu aimable, peu loquace. Il accepte péniblement que je me ravitaille en eau à son robinet extérieur dédié aux gamelles des chiens. Au moment de payer, je m’aperçois d’un pneu à plat. Pourquoi les crevaisons raffolent-elles des fins d’après-midi ? Je regonfle, recommande une Jup’. Dix minutes plus tard, toujours de l’air dans la chambre. Ça tiendra si je trouve mon nid de nuit rapidement. A moins d’un kilomètre, un coin de pré fraîchement fané fera le job.

Encore presque trente bornes.

Le pneu se dégonfle. Je fais pareil.

Le départ sous la pluie conviendra parfaitement avec la sortie de Givet. Le couscous tunisien de la veille restera mon souvenir le plus coloré de Givet. Le centre passé, on s’éloigne un moment de la Meuse pour la rejoindre ensuite. Centrale électrique, station d’épuration, anciennes usines. La désuétude d’une ancienne ville frontière toujours dominée par un gigantesque fort.

Je n’ai pas la première carte de la Belgique et je vais donc m’arrêter pour faire un point topographique dans le premier café wallon. Et je ne tarde pas à être renseigné. Il est 10h, un cycliste en nage commande un café / calva, roule sa cigarette. J’attends qu’il reprenne son souffle, mette du sucre dans son expresso. Il me décrit ensuite le plus beau parcours possible jusqu’à Dinant, les ponts, les écluses, un bout de route un peu craignos…La partition est écrite, il n’y a plus qu’à la jouer.
Petite pause Frites/Jup’ dans un des petits ports de plaisance fluviale et j’apprends que c’est la fête nationale. Le serveur me promet un Dinant survolté. Effectivement il a raison. Je traverse la ville au pas au milieu des flonflons. Long. Les gens sentent bon, c’est fête. Je suis un vendeur de beignets à l’odeur musquée donc suspecte et je ne me sent pas à mon aise.8
Je file droit au camping, encore vingt minutes de marche. Grosse ambiance aussi chez mes voisins qui entament la cuisson du barbecue. Ils me préviennent pour le bruit qu’ils pourraient faire, c’est la fête nationale, maintenant j’ai compris. Et comme je dors tel un caillou, je leur échange rires trop fort contre sandwich merguez, marché conclu. Au deuxième sandwich merguez, je dégaine un melon, leur en offre la moitié. Le camping semble déménager pour le feu d’artifice. J’en entends les dix premiers pétards et sombre, quasi chloroformé.

Mais la Meuse veille sur moi.

Rentrer / Repartir

C’est déjà le dernier jour avec les amis. Départ demain matin à l’aube depuis Charleroi de sorte qu’ils doivent y être ce soir. Il nous reste donc ce matin pour en profiter. Se balader à l’ombre le long de la Meuse est un délice en ce jour le plus chaud de la semaine.
Le long de la piste cyclable, toujours aussi plaisante, quelques panneaux de bois forment une petite expo sur faune et flore locales. L’accent est mis sur les espèces invasives représentées. La renouée du Japon est comme partout ailleurs une plaie qui envahit les berges sans laisser de place aux autres plantes. Rats musqués et ragondins grignotent l’habitat du castor, plus rare. Et ce sont bien des oies, les bernaches du Canada, qui parsèment la bande de bitume de crottes. On rappelle qu’il est bien évidemment interdit de les nourrir mais les rivages sont déjà enduits de leurs déjections.
Vireux sonnera la fin de l’étape. Rive gauche, Vireux Molhain. Rive droite, Vireux Wallerand. On se trouvera un resto sur la route de Givet pour commémorer la fin de notre aventure commune. Ce matin, l’ombre était un délice. Maintenant le soleil est un supplice. La Carrossa s’allège, je retrouve la configuration solo. On se fait le bisou devant un garage Renault, ambiance bien différente des rives de la Meuse. C’était court. C’était bien. J’en aurais voulu encore.

Seul, je retrouve les problématiques habituelles. Trouver où dormir. J’avais repéré ce matin un ruisseau du côté de Molhain. Après une courte enquête au PMU, j’apprends que c’est là que les jeunes viennent se baigner, se rafraîchir.
Je m’y dirige. Effectivement, l’endroit est parfait. Des arbres, de l’eau, de la tranquillité.
J’appelle la Mairie pour signaler ma présence. Aucun problème. Défilé de promeneurs échaudés l’après-midi, calme absolu en soirée. Spéciale dédicace à mes amis sur le chemin du retour.

Gros bisous de bivouac.